3dudop.org

Ligga på gräset. Gå ner, välta på ryggen, sprida dina armar. Det finns inget annat sätt att sjunka så tätt och lösa sig på den blå himlen än när du ligger på gräset. Du flyger iväg och drunknar direkt, just i det ögonblick du rullar över och öppnar ögonen. Så sjunker en blyvikt om den läggs på havsytan. Så här drunknar en spänd ballong (ja, säg, en väderballong) när du släpper den. Men har de samma drivkraft, samma lätthet, samma hastighet som den mänskliga blicken, när den drunknar i sommarhimmelens gränslösa blå? För att göra detta måste du ligga på gräset och öppna ögonen.

För bara en minut sedan gick jag längs backen och var inblandad i olika jordiska saker. Naturligtvis såg jag också himlen, som du kan se den från ditt hemfönster, från tågets fönster, genom vindrutan på en bil, över taket på Moskvas hus, i skogen, i luckorna mellan träd och när du bara går längs en ängstig, längs kanten ravinen, längs sluttningen. Men det betyder inte att se himlen. Här, tillsammans med himlen, ser du något annat jordiskt, närmast, en del detaljer. Varje jordisk detalj lämnar åt sig en del av din uppmärksamhet, ditt medvetande, din själ. Det finns en stor stenblock runt leden. En fågel fladdrade ut ur enbärbusken. Där böjer sig blomman under vikten av toiler-humlan. "Här är kvarnen. Den har redan fallit sönder."

Du går, och den omgivande världen förser dig med information. Denna information är i sanning inte påträngande, inte deprimerande. Det ser inte ut som en radio som du inte behöver stänga av. Eller till tidningen, som på morgonen du inte kan låta bli att skumma. Eller på TV: n, från vilken du inte sliter dig själv på grund av den apati som grep dig (under påverkan av all samma information). Eller på skyltar, annonser och slagord som prickar stadens gator. Detta är en annan, mycket taktfull, skulle jag till och med säga, tillgiven information. Det ökar inte hjärtslag, nerverna tappas inte, sömnlöshet hotas inte. Men ändå sprids din uppmärksamhet av strålar från en punkt till många punkter.

En stråle till kamomillen (för att inte berätta förmögenhet i ålderdomen - och här är en vidsträckt kedja av föreningar), den andra strålen till björken ("ett par vitare björkar"), den tredje strålen till skogskanten ( "när lövet av det fuktiga och rostiga bergaska-gänget"), den fjärde - till en flygande fågel ("Hjärtat är en flygande fågel, i hjärtat värker lathet"), och själen började lysa, splittrades, ensam, som är fallet i stunder av kreativitet, i stunder av bön, kanske, och även när du är ensam med bottenlös himmel. Men för detta måste du falla över i sommargräset och sprida dina armar.

Förresten, himlen har tillräckligt djup för dig även om vita horder av moln rör sig långsamt och harmoniskt över himlen. Eller om dessa moln solar sig i det blå, rörligt. Bättre är naturligtvis den rena blå avgrunden.

Ligger du på gräset? Simning på himlen? Flyger du eller faller? Faktum är att du själv har tappat gränser. Du blev från himlen och himlen blev från dig. Det och du har blivit en och samma. Antingen flyger du, stigande, och denna flygning i kraft är lika med ett fall, eller så faller du, och det här fallet är lika med flyg. Himlen kan ha varken topp eller botten, och du, som ligger i gräset, känner det perfekt.

Blommaängen är min kosmodrom. Härifrån, från blomsterängen (där bara en humla surrar), verkar betongbanorna som klumpiga metallplan brusar ynkliga. De vrålar av maktlöshet. Och deras impotens ligger i det faktum att de inte kan tillfredsställa en miljon procent av människans törst efter flykt, än mindre hans törst att smälta samman med himmelens enorma storlek.